Jon Fosse: as paixões de um frio ganhador do Prêmio Nobel

Se formos moderadamente exigentes no âmbito da impressão, a proporção de poemas que são poemas é muito pequena. A simplicidade abunda, seguida pela passibilidade. Isso é lógico em uma ladeira escorregadia, onde o confiável pode soar semelhante ao medíocre, e passagens inspiradas brilham com a raridade de um relâmpago. Os dois volumes de "Poesia Completa" , de Jon Fosse, são um bom exemplo da zona ambivalente e da elevação em que o gênero navega, mas mesmo com seus altos e baixos, eles impedem a aparição de qualquer carrasco encapuzado ou incendiário enfurecido.

A força e a fraqueza do narrador dos versos do Prêmio Nobel norueguês residem no fato de que ele parece nunca se acomodar. Não está em seus planos. Ele exibe sua franqueza sem cálculos, ocasionalmente contorna o piegas e, dentro de uma simplicidade quase exagerada, ergue uma voz ansiosa, verdadeira, imóvel — uma voz sempre plantada no mesmo lugar — dos anos 1980 a 2016. São explosões breves e limitadas, mais esboços de versos do que poemas, resumos de cenas epifânicas expostas aos elementos que o leitor deve repor e revestir.

Semelhante a uma professora do ensino fundamental traçando com giz no quadro-negro, Fosse ensina variações em uma paleta deliberadamente limitada de cores onipresentes. O navio não plana, mas também não taxia: "Um velho carteiro afasta sua própria loucura / com mais paciência do que qualquer um jamais demonstrou." Uma certa dose de misticismo amadeirado e leves toques surrealistas contribuem para uma atmosfera sombria e resignada. São versos desconfortáveis ​​(para quem os escreveu e para quem os lê).

A volatilidade da luz e da neve; os favores da chuva e do vento. Diante destas páginas — povoadas por crianças ou idosos, quase sem idades intermediárias — o leitor confirma que na poesia não há evolução, nem no mesmo poeta. Em verso e prosa, o seu é um tipo de verso certamente emocionante de escrever, mas nem sempre de ler, como se nos submetesse à confissão dos sonhos alheios.

Se matar o tempo é uma das tarefas autoatribuídas de uma certa literatura, em sua poesia Fosse buscou alcançá-la colocando-se fora de seu perímetro. É em seus romances, como Melancolia , com seu tom tardo-romântico, que ele arrisca encenar a lentidão até a estase terminal. Laminando os lapsos, ele opta por um modo insistente, esmagador, como se estivesse sempre tocando o mesmo número. Fosse se recusa a ser desmantelado e desacredita na reestruturação. Sua prosa tem o ar de um manuscrito que avança por meio da hesitação e da obstinação; o ar de um manuscrito de um jovem escriba que o deixou de lado apenas para revisitar essas hesitações trinta anos depois, descobrindo-se beneficiário de um prêmio internacional retumbante.

Em outras palavras, Fosse escreve como se estivesse em um reino sem editores intervenientes. Não será fácil para ele encontrar companhia; na maioria das vezes, o leitor não está presente para observar como um romancista tenta encontrar ritmo por meio da repetição e da saturação, como alguém com problemas de contenção e incapacidade de usar elipses. Mesmo que quem martela seja um personagem e um narrador, ele pode reivindicar esse direito? Um personagem é perdoado — em questões técnicas — pelo que não seria tolerado em um autor?

A primeira pessoa do singular autoriza reiterações e recorrências, mas mera cantilena ou ladainha não produz música, especialmente em tradução, por mais excelente que seja (e é). A decisão se torna ainda mais marcante no caso de um pintor — uma espécie bastante lacônica —, pois paira o mistério de como compreender, em vez de descrever, a pintura (não tanto uma pintura acabada, mas suas ações e ecos). Mas o ponto forte de Fosse é a extravagância; a cor precisa transparecer. Por isso, seus poemas e seus brancos parecem menos opressivos.

Na primeira página da coletânea de romances intitulada Septologia , Fosse começa, como em Melancolia , com uma alusão à abertura de um romance. Mais uma vez, ele almeja prosperar na pretensão — um pintor se sente mortificado pelo que pensa de sua pintura e de seu professor — e se apoia em longas passagens sem pontos finais: a linguagem se dobra sobre si mesma e parece montar um simulacro de literatura.

O pathos compassivo de seus narradores não os impede de chegar a pontos sinuosos, às jornadas cranianas de uma figura capaz de embarcar descaradamente em um discurso sobre, por exemplo, o batismo. Há quanto tempo não se vê — sem ironia — um personagem que reza? Vale a pena repetir: a obra rapsódica de Jon Fosse arrisca tudo na extravagância de um asceta, como um monge que vendeu a casa de sua família por um preço irrisório porque fez um voto de pobreza.

Poesia Completa , de Jon Fosse. Trad. Cristina Gómez-Baggethun. Sexto Piso, 188 e 296 páginas.